Nosotros llegamos tres horas después de la explosión. No reconozco la plaza. Todos los puntos de referencia – el muro azul, la pintada en la pared, la pequeña tienda en la esquina donde yo solía comprar cigarrillos, la farmacia en el otro lado donde Ronahî, Bakûr y Gulan bebían té con el tendero la semana pasada – son polvo y escombros. Debo estar equivocado. Pero las banderas y estandartes ondeando en la distancia a ambos lados de la larga calle principal, me dicen que ésta es la plaza. Hay gente por todas partes. Muchos están ayudando a limpiar los escombros, muchos están observando, filmando la carnicería con sus móviles, algunos lloran. Varias grúas y empacadoras están limpiando lentamente los restos, tratando de elevar los suelos de hormigón que se han desplomado como un castillo de naipes. El aire tranquilo trae un hedor a polvo, gasolina y carne quemada.

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